Sentirse amado: qué felicidad. Pese al riesgo de sonar a estribillo pegajoso, cuánta alegría en el salón con el cariño de los nuestros, y cuánta alegría en el trabajo con el cariño de los otros… Y cuánta alegría así, en general, al subir al autobús y percibir sonrisas en lugar de muecas que se tuercen, al pedir la vez en el supermercado y no escuchar un «tú eres el último» asqueado, sino un «yo» cuyo tono respete nuestra sensibilidad.

Estrenamos nuestro consultorio —te respondemos con cultura— con la duda de Jorge, de la misma Sevilla, que se confiesa más bien nada querido por su entorno: se pregunta, al mismo tiempo, cómo afrontar que se reciben mimos de menos. No especifica si añora el calor del hogar, el de la oficina o el del dominó con los amigos, pero sí nos deja claro que busca en la cultura, que todo —valga la rima— lo cura, la solución a sus cuitas.

Yo te animo, Jorge, a reparar en Herta Müller igual que si te arrimaras a la estufa. Müller escribe, y sus obras sufren la censura parcial primero, la prohibición absoluta más tarde. Incluso más: hasta el jueves, antes del fallo del Nobel, ¿quién conocía a Herta Müller, al menos en España? ¿Por qué sus traducciones al castellano peregrinan sin editorial fija? Una de ellas, Siruela, anunció durante toda la mañana —incluso después del fallo— que Amos Oz lideraba las apuestas en Londres… E ignoraban a Müller, que sonaba como candidata firme desde anteayer. Pobre Müller: hasta quienes arriesgan en ella su presupuesto desconfiaban de su inversión.

Por eso, no queda otra: siempre alguien padece más que nosotros. ¿Nuestra madre elude los abrazos? Pues Herta Müller perdió su trabajo por negarse a colaborar con la Securitate, su actitud crítica y libre ante la dictadura le obligó al exilio. Líbreme Alfred Nobel de calificar a los tuyos, amigo Jorge, de miembros de algún servicio secreto, pero atento a Herta Müller: por reír la última, más feliz se carcajea. Después de la calma excesiva, la tempestad. Apliquémonos el cuento.

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